Могилы друзей

Мой первый друг умер когда ему было всего 22. Мне было 20. Мы вместе с ним изучали восточную философию и борьбу с 11 лет. Он научил меня столькому, что я без лукавства могу назвать его своим учителем. Его забрала тератобластома яичника. Я видел как он высыхал, и не мог ему ничем помочь.

За время своих скитаний, я потерял ещё несколько друзей. Каждому из них я благодарен за то, что они позволили мне быть рядом. Каждый из них меня чему-то научил. Каждый из них дал мне немного света. Каждого из них я безумно люблю, помню и несу через всю жизнь их дар мне.

Вчера я стоял у могилы своего друга и смотрел на серый гранит надгробья. Смерть печальна не потому что люди умирают, а потому, что они так и не успевают начать жить, они боятся жить. Они суетятся, делают вид, активно верят что живут, но никто из них не может позволить себе жить здесь и сейчас.

Он сказал мне однажды: "...я боюсь, что я влюблюсь. По этому, я больше не буду общаться..." Просто вдумайтесь. Он решил бросить то светлое и теплое чувство, что в нём возникает, только потому, что есть вероятность, что он влюбится и ему возможно сделают больно. Я очень уважаю этого человечка. Он был по-моему очень умный и проницательный. Но он тоже не смог жить здесь и сейчас. Он жил в каком-то придуманном мире страха. Так как-будто его прошлое ещё существовало, а будущее уже высечено в камне. И дело не в любви, дело вообще не в эмоции. Дело в странном мире собираемом его сознанием не имеющим ничего общего с реальностью. Он боялся жить. Даже если это больно, или даже смертельно больно, какой смысл жить, если отказываешься от самой жизни. В чем вообще тогда смысл такого существования?

Я смотрю на серую гранитную плиту. Взгляд скользит по золотистым буквам. Как же печально... И печально, что я не смог тогда взять тебя  за шкварник и вытрясти из тебя всю эту дурь, мой милый друг.